Inestable
Quisiera hablar en el idioma del viento, tan simple y profundo.
Me siento como un viento sin rumbo.
Sur a norte, y otra vez sur, un poquito al este, otro poquito al oeste, mucho norte, pero siempre sur.
Un remolino andante que nadie quiere en su puerta, y no se termina.
Todo adoramos una brisa fresca de sur en verano.
Pero que difícil es dominar ser brisa o ráfaga, o que difícil me resulta a mi.
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