Inestable

Quisiera hablar en el idioma del viento, tan simple y profundo.

Me siento como un viento sin rumbo.

Sur a norte, y otra vez sur, un poquito al este, otro poquito al oeste, mucho norte, pero siempre sur.

Un remolino andante que nadie quiere en su puerta, y no se termina.

Todo adoramos una brisa fresca de sur en verano.

Pero que difícil es dominar ser brisa o ráfaga, o que difícil me resulta a mi.